INVIERNO

Ya arriba la hora de la dulce muerte,
invierno de soñada espera.

Es la hora en que bellas flores alegren la tumba
del fúnebre guitarrero, germinador de estrellas
sin horizontes y sin huellas.

Ya no espero sino el postrer aliento

de la longeva vida                                

que maduró en los versos de la tierra, acunada
por la melosa quena con su sonido de nieblas
y almas dormidas en la esperanza de
retornar a hollar la tierra.

 

TUS VOLUTAS

     Fumas y en engañosa gasa

     se te escapa la vida.

     Ojitos de Uva, ya no eres sólo tuya,

     perteneces a quienes te respetan y aman.

     Yo, uno de ellos veo mi propia muerte

     en las volutas de tu boca.

     Apaga esa mínima cigarra;

 no nos mezquines la fresca sombra

                 que a la amistad ampara. 

                 Hazlo ya, que yo, contigo,

                 muero en cada chupada.